El barro, licuado, iba enrojeciéndose poco a poco. Ríos de dolor rojo se extendían, alrededor de la plaza, hasta la ciénaga, negra de tristeza y podredumbre. Llovía a mares aquella noche, como ocurre todas las malas noches. Antes de aquello, el bramido metálico, bum-plac, de los fusiles rompía el silencio cómplice de una noche en […]